Niña pop.

I

Arrumbado en la densa oscuridad de esta maldita habitación

soporto los embates de tu baile con la muerte.

Aunque han pasado los años

no has dejado de ser niña,

la misma que conocí cuando iba de visita a tu casa

para robarle los discos a tus hermanos.

Recuerdo que me veías entrar

y te apresurabas a hacer la tarea

fingiendo dedicación para que yo pudiera embolsar a
White Zombie, Anthrax y Pantera.

Entre ecuaciones y gráficas,
sonreías con picardía
mientras yo cometía el acto más ruin
que se le puede hacer a dos amigos.

II

La tarde que te plantaste frente a mí
para ofrendarme un disco de portada negra
a cambio de un simple beso
construiste la mejor tarde que mi memoria pudiera registrar.

Era la última inversión de tus hermanos,
(un par de engreídos consentidos
que no merecían lo que tus padres les daban).

No me gustaba Metallica pero fui incapaz de resistirme
a la oferta de tus labios.
Olvidaste la tarea y decidiste
que pasáramos la tarde tirados en la alfombra de tu recámara.
Yo ya iba en la preparatoria y tú acelerabas tu urgencia por crecer.

Tras un par de horas de nuevas experiencias
abandoné la alfombra para dirigirme al estéreo
quería poner el disco negro: te negaste sin compasión.

Se me olvidaba que eras la niña,

La Niña Pop de tu casa.

Amenazaste con delatarme si me atrevía a poner

ese –maldito- disco, del que no entendías una palabra.

A cambio pusiste ese álbum que ti te gustaba

y bailaste todas las melodías para mí.

Con un cepillo-micrófono

y coreografías ensayadas en tu recurrente soledad,
te robaste mi risa durante los meses que seguí acudiendo a tu casa,

ya no por los discos de tus hermanos

sino por ti.

III

Me dolió haber sido desterrado de tu casa

cuando se descubrió la verdad

(cuando el mueble de los discos estuvo casi vacío).

Fui vetado de tus brazos

y tus hermanos exigieron que pagara peso por peso

lo que ellos compraban por moda -sin valorar-.

Te prometí, para calmar tu llanto,

que regresaría cada disco.

Y juré en nombre de nuestro jodido amor

que me reivindicaría con tus hermanos.

IV

Arrumbado en la claridad de esta maldita habitación

elevo una plegaria para volver a sentir

las embestidas de tu baile de Niña Pop.

Nunca te busqué por temor a que recriminaras

que te hubiera abandonado a tu suerte

con las bestias que eran tus hermanos

(ese par de desgraciados que hoy lloran tu partida)

los que nunca supieron soportar que tu pusieras sus discos

en mejores manos.

V

Conservo con odio-cariño todos los discos que robé

lo que ya importa un carajo pues ellos dejaron de escuchar rock

(se perdió la magia).

Conservo en la memoria el embate de tu baile de pop star
las coreografías construidas en tu recurrente soledad

y el manejo de tu cepillo-micrófono que era lanzado al aire

cuando buscabas el refugio de mis brazos y mis labios.

VI

Gracias a los discos robados

a la penumbra de tu habitación

al destierro dictado por tus padres

y –principalmente- al odio de tus hermanos

jamás podré olvidar que fui el único hombre en esta vida

que te pudo besar.