Reflexiones de fin de año

La disfuncionalidad es responsabilidad de uno mismo; el suicidio es responsabilidad de cada quien.

Muere Emilio Charles Jr. "El rey del Beautiful"

Uno de los mejores luchadores de México, de esos que aún sabían pelear a ras de lona y ser rudo incendiario, Sergio Emilio Charles Garduño, mejor conocido como Emilio Charles Jr., falleció el 27 de diciembre de 2012 a consecuencia de una insuficiencia renal.

Emilio Charles Jr. formó las tercias:

- Los Talibanes con Bestia salvaje (t) y Apolo Dantés.

- Los Guapos con Scorpio Jr. y Shocker
- Los Chacales con Scorpio Jr. y Sangre Chicana
 

Personalmente lo vi luchar dos o tres veces en el Gimnasio de Cd. Madero, en el Centro de Convenciones de Cd. Madero y en la Arena Naucalpan.

Descanse en paz el Rey del Beautiful

Reflexiones de fin de año.

Ser tachado como una mala influencia es síntoma que uno va viviendo mientras los demás se van amargando.

Ahora que lo pienso...

...aquí hubo más cien mil muertos en un sexenio y nadie se atrevió a prohibir los narcocorridos, por el contrario, el movimiento alterado adquirió adeptos considerablemente y ahora todo México es territorio del narco.
Los polos opuestos de la estupidez.

Ke$ha no tiene la culpa

En honor a la verdad las canciones de Ke$ha me tenían sin cuidado hasta hace unos minutos pero una nota perdida entre tantas publicadas en los periódicos, hizo que la cantante y una de sus canciones adquirieran relevancia momentánea en mi vida por lo siguiente: resulta que debido a la matanza ocurrida el viernes pasado en la primaria Sandy Hook, en Newton, provocó que la canción Die Young fuera retirada paulatinamente del aire en las radiodifusoras gringas. El hecho, ha sido trasladado hasta la red y tanto las descargas de la canción, así como sus reproducciones en YouTube, han disminuido considerablemente.

Básicamente la canción habla del despecho juvenil que en estados estúpidos, desata el destrampe gratuito y en cuyo coro dice: "vamos a sacarle provecho a la noche como si fuéramos a morir jóvenes" (o algo así). ¡Demonios! ¿De verdad los gringos, apelando a su doble moral, censuran esta canción por eso?

No es de sorprenderse. Sucede que en su cultura, tragedias como la del viernes cuya prevención está en un sitio específico, encuentran solución en territorios que ni la deben ni la temen como la música.

Ya con los sucesos del 11 de septiembre vimos como la música fue la primera en pagar los platos rotos, sacando de circulación portadas, canciones y álbumes completos porque indirectamente habían profetizado el ataque terrorista. Casos similares se cuentan por cientos pero en este, la canción cuya profundidad es similar a la de un poema de primero de secundaria, parece que reafirma que los gringos o están verdaderamente idiotas o simplemente no quieren solucionar el problema de raíz.

Como las canciones de Ke$sha a mí me seguirán valiendo un reverendo sorbete pero la posibilidad de que en un futuro no muy lejano otra masacre pueda provocar la censura en algún grupo que sí sea de mi predilección, me pregunto: ¿qué no sería más fácil retirar las armas de fuego de las tiendas antes que andar retirando canciones del alcance público? La doble moral gringa, por eso les pasa lo que les pasa.

Pregunta complementaria: ¿Y qué tal con el congresista que propuso armar a los maestros para prevenir estas masacres?

Los grandes negocios también se derrumban

Para hacer prosperar un negocio éste tiene que trabajarse estrategicamente y buscar siempre el máximo beneficio sin importar que el costo para conseguirlo se vuelva enorme pues al final las ganancias compensarán el gasto.

Manny Pacquiao es sin duda uno de los más grandes boxeadores de los últimos tiempos situación que lo convirtió en un negocio redondo para ese oscuro y turbio mundillo que gira en torno al boxeo. "Pacman" hizo su parte durante algunos años siendo un gran atleta que, posteriormente, se supo rodear de gente valiosa que lo supo entrenar y manejar. Desafortunadamente la prosperidad y fama alcanzada por este púgil provocó que en poco tiempo el dinero comenzara a mediar. Pacquiao ganó indiscutiblemente la mayoría de las peleas con excepción de un par en las que un mexicano supo trabajarlo y ponerlo en aprietos. Polemicos resultaron los encuentros contra Juan Manuel "Dinamita" Márquez pues éste boxeador supo trabajarlo e incluso, hacerlo ver mal. Indignante resultó la pelea número tres en la que gran parte de los aficionados vio ganar a un Dinamita Márquez a diferencia de lo que los jueces apreciaron entonces. La polémica no fue gratuita, se intuía que un enorme negocio de apuestas había mediado en la decisión de los jueces cosa que hasta hoy no se ha podido comprobar pero que llevó a Pacquiao a tener que aceptar un cuarto encuentro con Márquez mismo que se desarrolló hace apenas unas horas y que dejó claro que Juan Manuel Márquez no era sólo un episodio incómodo en la vida boxística del filipino Pacquiao: Márquez era LA PESADILLA en la vida profesional del Pacman.

Márquez no tenía más opción que noquear a Pacman, de tal suerte que muchos aficionados al box vibramos cuando vimos caer al "más grande de los últimos tiempos" apenas al inicio de la pelea. Pero un gigante de este deporte no puede rendirse así y en el round 3 vimos el destello de un boxeador peligrosísimo que supo trabajar a un Juan Manuel sesudo y aguerrido hasta hacerlo perder la compostura. Todo parecía pérdido para un Dinamita, que sin estar derrotado, nos enfilaba hacia un precipicio de malos augurios cuando sucedió: estaba por finalizar el sexto round cuando un certero golpe a la mandíbula de Manny Pacquiao lo llevó a caer en la peor de sus pesadillas; la lona lo recibió ante el asombro de quienes en ring side y por televisión veíamos a un Pacman derrumbarse sin meter siquiera las manos. El corazón de miles de aficionados se precipitó junto con el filipino y de inmediato los mexicanos gritamos jubilosos no por la victoria sino por la forma en que Márquez supo regalarnos esa derrota de quien dudosamente lo había vencido anteriormente. No podía haber discusión si Pacquiao ni siquiera se movía. El llanto de su esposa fue la alegría de quienes por fin disfrutamos una victoria que se había negado a llegar pero que sólo el tiempo se encargó de pulir hasta dejarla tan brillante como el sol.

Los aficionados al box no podemos pedirte más Juan Manuel Márquez, nos regalaste una pelea digna y una victoria que borró la amargura de tres derrotas. Es una lástima que haya sido Pacquiao el pagano pero muchos, hoy tenemos claro, que los grandes negocios también se derrumban. Hoy muchos mexicanos aficionados al box, podemos ir a dormir satisfechos pues la deuda quedó saldada. Mañana será otro día, ¡qué gran día!

Navajita colgante

Darrell "Dimebag" Abott, 1966-2004

I
Fue una suerte haberte encontrado en aquel billar.
La mata larga y espesa que dejaba caer unos cairelitos en cascada sobre tu cara,
los jeans ajustados, los tenis recién comprados
y esa camisa de franela que cubría cálidamente la ausencia de una blusa,
formaban parte de algo más que una personalidad.
Estabas sentada en un infame banquito de madera
sosteniendo el taco con la mano derecha, atenta a las jugadas de tus bobas amigas.
Cuando entré, volteaste a verme sin importarte mucho mi arribo,
era tan tuya aquella actitud que sólo se define con apatía,
que sólo despegaste la mirada del juego cuando las cervezas llegaron en una cubeta
sucia y despostillada;
destapaste la primera y bebiste un trago largo que saboreé
más por la forma de tu boca en la botella que por el líquio mismo.
Entonces quise besarte.

II
Pocas cosas podían unirnos: ninguno estaba tatuado,
éramos el vivo ejemplo de la flojera
y solíamos desperdiciar el tiempo viendo videos por la televisión.
MTV era entonces otra cosa.
(Se trataba de un canal de música para idiotas que programaba heavy metal las 24 horas del día)
Tus cabellos largos solían alborotarse cuando en la pantalla aparecía Pantera.
Sólo entonces, tu mirada era atrapada por la energía del guitarrista,
el mismo que años después vimos reventar el escenario de Kiss en un infame recinto que nos dejó los oídos destrozados.
Respetaba tu concentración, dejaba de tocarte y me unía a ese
ritual en el que te convertías en una alumna preciosa, interesada, voraz,
casi perfecta: una alumna metalera.
Te prometí que en un año tocaría la guitarra y juntos formaríamos una banda de rock.
Tú, comenzaste a usar una navaja colgada al cuello misma que prometiste
sería un regalo en nuestro primer concierto importante.
Entonces ya podía besarte.

III
Comenzamos a pelear por todo
incluso, por mi incapacidad para concentrarme únicamente en tu cuerpo.
Mis interéses suelen ser tan efímeros y las mujeres tan tentadoras.
Un buen día tiraste mis cosas al piso y con ellas pisoteaste mi ego.
Los planes de ser estrellas de rock se resquebrajaron
y el siguiente concierto de Pantera, apenas unos meses después, lo presenciamos
cada cual por su lado.

IV
Vi la noticia por tv cuando iba llegando de trabajar.
Lloré más que cuando murieron mis abuelos.
Después pensé en tí, en la promesa incumplida de aprender a tocar la guitarra
(aún no he aprendido a hacerlo),
en el primer concierto que tendríamos juntos
y en la navajita que pendía coquetamente de tu cuello cuando cabalgabas desnuda sobre mí.
Sé que tu pensaste en lo mismo.
Han pasado los años y he besado un montón de bocas
aunque nunca menos que tú.
El recuerdo de esas pocas tardes perfectas
sigue latente cada 8 de diciembre.

V
Ahora una navajita colgante pende por mi cuello
pero las ganas de regalársela a alguien se han apagado.
Ahora dificilmente beso a alguien...

Otro maldito 8 de diciembre

Es indiscutible que el imán del grupo PANTERA radicaba en la potente personalidad del vocalista, Phil Anselmo, sin embargo, también se tiene que reconocer que ante la adversidad, quienes siempre mostraron la cara a los seguidores de la banda fueron, el baterista Vinnie Paul y su hermano, el guitarrista del grupo, Dimebag Darrell, quien figuraba como líder indiscutible de una de las agrupaciones más importantes de la música metálica de los noventa.

“The thing about us that we

always stayed on the ground

level whit the fans…

(Entra fondo: sube el intro de Cementery Gates, baja y se mantiene cuando se escucha la voz de Anselmo)

En la década de los setenta, el terror a morir tiroteado sobre un escenario formaba parte de las paranoias más recurrentes de las estrellas de rock de la época. Darrell Abbott, hijo de un connotado músico de country, lo sabía aunque lejos estaba de imaginar que él mismo, tres décadas después, terminaría siendo parte central de esa pesadilla.

(baja Cementery Gates y entra, Hole in the Sky)

Pantera es la banda que representa fielmente a la música metálica más poderosa sobre la faz de la tierra. Este grupo vio la luz en 1983, en Texas cuando los fracasos del pequeño Darrell Abbott al querer formar parte de varias bandas locales, lo llevaron a unirse a su hermano Vinnie y a su amigo Rex Brown para formar su propia banda. En este primer intento Darrell y compañía, dejan ver sus influencias musicales en una tercia de discos bastante mediocres que poco pudieron aportar a la escena musical ochentera.

Tal vez la falta de un cantante decidido a enriquecer al grupo líricamente y a hacer una aportación vocal mayor, un frontman, pues, que se atreviera a pisar terrenos no muy explorados en el metal, era lo que más necesitaba la banda para lograr sobrevivir. De este modo comienza la rotación de vocalistas hasta que logran alinear en sus filas al que más se acercaba a los requerimientos de la banda: Terence Lee.

Con Vinnie Paul en la bataca, Rex en el bajo, Terence Lee, en la voz y Dimebag Darrell al mando de la guitarra y echándose a cuestas al grupo, comienza la etapa hard roquera y glam metalera de PANTERA.

Los tres discos de esta primera etapa fueron: Metal Magic (1983), Projects in the Jungle (1984) y I am the Nigth (1985). Pero esos son tiempos primitivos. Las diferencias notables entre lo que el líder de la banda deseaba alcanzar y lo que Terence Lee aportaba al grupo, distaba mucho de lo que sería PANTERA años después.

(Desaparece fondo, entran los suspiros y junto con Sandblasted Skin para triturarnos los oídos hasta ensangrentarlos)

Corrido y apaleado, Lee deja la banda. La inclusión de un chamaco de 17 años de edad a las vocales, motivó a los otros miembros del grupo a iniciar con su siguiente grabación, Power Metal (1987) que representó el origen de lo que daría a PANTERA su grandeza. El cambio radical que se podía sentir en su música se tradujo también a una imagen más ruda que no necesitaba de las chamarras de cuero ni los estoperoles para hacerse presente, bastaba su arrogante presencia y lo que cada uno de ellos sabía hacer a la perfección dentro de una agrupación de rock para lograr un disco magnífico en 1990 que ayudó en mucho a contrarrestar la falta de huevos de las bandas que hasta entonces encabezaban la escena musical metalera de los ochenta. Cowboys From Hell (1990) es un disco lleno de furia donde se puede apreciar que Phil Anselmo era la pieza que la banda necesitaba para alcanzar el estrellato.

We’re takin’ over this town

(Desaparece fondo y entra la guitarra que da paso a Cowboys From Hell)

La riqueza del disco radica en la potencia del doble bombo que se aprecia en la batería, en la crudeza del bajo, en la destellante voz de Anselmo y por supuesto, en esa guitarra que siempre fue característica del grupo, la de Diamond Darrell.

Cowboys From Hell, es algo más que un disco; representó el camino para un sin fin de jóvenes que vivimos la variedad musical ofrecida en los noventa. Cowboys From Hell representó el encuentro con una música poderosa y ruda que golpeaba directo a la cabeza, electrificando todo el cuerpo y haciendo que los oídos sintieran orgasmos verdaderamente delirantes, cosa que la banda de los otros cuatro jinetes, los del Apocalipsis, -Metallica- ya no pudo ofrecer jamás.

(baja Cowboys from Hell hasta desaparecer y entra I’m Broken)

Parece difícil imaginar qué hubiera sido de la música metalera, de no haber aparecido PANTERA con su Cowboys from Hell, en 1990.

Muchos detractores del grupo lo han considerado a PANTERA guarro y de mal gusto debido a las actitudes desfachatadas de sus integrantes, a sus escándalos y a la arrogancia con la que siempre se condujeron y que a la larga terminó por darle inactividad definitiva al grupo, separándolo en putimil proyectos –casi todos de Anselmo-. Sin embargo, no se puede negar que PANTERA representó la apertura de la música más salvaje, a terrenos tradicionalmente vedados, lo que tienen que agradecer bandas como Fear Factory, Rage Agains the Machine, Type O’ Negative, White Zombie, Tool, Nine Inch Nails, Biohazard, Marilyn Manson, Ministry, Korn, Ramstein y muchas bandillas que ahora plagan las listas de popularidad y que no tienen ni en menor medida la crueldad musical que alcanzó PANTERA.

Con su sexto disco -y segundo de la era Anselmo-, Vulgar Display Of Power (1992), las cosas se mantuvieron viento en popa. Es mucho decir pero los alcances de la agrupación también tuvieron repercusión en bandas legendarias como Metallica, Megadeth, Anthrax, Slayer y Sepultura que no dejaron de beneficiarse con lo que PANTERA había obtenido en apenas un par de años. De hecho, ni Ozzy Osbourne podría entender el OZZ FEST de no haber tenido al grupo en varias ocasiones encabezando el cartel, porque si algo tiene que reconocerse es que dicho festival sólo agotaba sus boletos cuando a la cabeza estaban o Slayer o PANTERA.

Al respecto vale la pena destacar lo siguiente: el festival Mosters Of Rock llegó en Septiembre de 1992 a Moscú. Era la primera vez que tocarían grupos extranjeros en la ex Unión Soviética por lo que la expectativa que despertó el concierto, atrajo la atención mundial. Metallica había llegado como cabeza de cartel y detrás de ellos, AC/DC, Black Crowes, Pantera y un grupo local que pasó con gloria su pena, por lo que representaba tocar al lado de estos grandes. Se dice que al concierto asistieron más de medio millón de muchachos (hay quien se atreve a afirmar que se llegó al millón de asistentes) llegados de todas las repúblicas socialistas y el resto de Europa. Lo cierto es lo siguiente: al ser PANTERA la banda que abrió el concierto, puede afirmarse que fueron ellos los primeros en tocar en la ex Unión Soviética, liberando de su frustración de los asistentes y arengándolos a brincar y cantar hasta desgañitarse, cosa que asustó a las tropas militares que resguardaban el evento por lo que no dudaron en amansar a los jóvenes a punta de putazos bien acomodados, como puede comprobarse fácilmente en el video de la canción Primal Concrete Sledge, que aparece en el Vulgar Video del grupo.

(desaparece fondo mientras somos golpeados por la metralla de Strength Beyond Strength)

Far Beyond Driven (1994) siguió con la carrera en línea ascendente del grupo, alcanzando con esta producción el lugar número 1 del Billboard. The Great Southern Trendkill (1996) fue un disco poderoso que no alcanzó la popularidad que el grupo hubiera deseado. La furia desmedida tal vez asustó a muchos que ahora gustaban más de banditas que proponían cosas más alivianadas. Tal vez la falta de respuesta hacia este disco fue lo que llevó al grupo a sentarse a pensar en lo que vendría.

Los hermanos Vinnie y Dimebag se ocuparon de trabajar en el grupo mientras que Anselmo aprovechaba para dar rienda suelta a sus frustraciones formando y deshaciendo grupos por aquí y por allá, mientras que Rex lo complacía sirviéndole de diablo guardián.

En esta etapa salió Oficial Live: 101 Proof (1997), disco en vivo que volvió a atrapar a miles de seguidores a lo largo y ancho del planeta, atrayendo además, a nuevas huestes de metaleros. El disco es impactante porque puede apreciarse la furia del grupo cuando tocaba en vivo al tiempo que servia para entender a muchas grupos de nu-metal que comenzaban a pulular.

Finalmente, y ya con Anselmo y Rex dedicados de lleno a Down, PANTERA saca lo que sería su último disco de estudio Reinventing The Steel (2000), un material donde, sin perder la esencia de la banda, se pueden apreciar muchos cambios: la voz de Anselmo había perdido el toque juvenil característico, las guitarras y la batería se escuchaban más maduras y hasta cierto punto nostálgicas, mientras que el bajo había perdido cierta presencia. PANTERA, sin duda, había madurado. La apreciación queda demostrada al escuchar las canciones Revolution is my Name, Godman Electric y Yesterday Don’t’ Mean Shit, donde la melancolía por los viejos días, hizo a más de uno voltear al espejo y decir: Ya pasaron diez años… crecí y me estoy volviendo viejo…

In México…

(sale fondo y aparece 5 Minutes Alone, sube y se mantiene)

Pantera estuvo cuatro veces en México, la primera como teloneros de Kiss. Este concierto fue decisivo por dos razones fundamentales: la primera sirvió para disipar las especulaciones sobre el supuesto repudio que Phil Anselmo sentía hacia los mexicanos. En segundo lugar, cabe destacar que la acogida que la banda rócker se esmeró en ofrecer al grupo, provocó que Dimebag tomara la decisión de regresar apenas unos cuantos meses después pero esta vez encabezando un festival que fue complementado por Anthrax, banda representativa del trash-metal ochentero, y por Makina, representando al metal mexicano –personalmente sigo insistiendo que en vez de esos niñitos con apariencia de malosos, ese lugar en el escenario tuvo que haber estado reservado para Transmetal-.

Para 1999, el 30 abril exactamente, Pantera regresa a ofrecer un delirante concierto secundando a Monster Magnet y dejando el escenario del Foro Sol caliente para que Metallica hiciera, lo que sólo sabe hacer.

Finalmente, el año 2000 vio por última vez a esta agrupación cuando en septiembre decidieron venir a presentar el último material de la agrupación llamado Reinventig the Steel.

¡PaN-Te-Ra… PaN-Te-Ra…!

(Sube fondo: liras destellantes de Becoming… baja y se mantiene)

Las presentaciones de PANTERA en nuestro país tienen por encima de muchos otros conciertos, características que vale la pena destacar:

1. Phil Anselmo es amante pertinaz del Himno Nacional Mexicano por lo que siempre que alguien le aventaba una bandera tricolor al escenario, éste detenía el concierto para arengar a los presentes a cantar “mehicanous al gritou de guera, el acerou aprear el…”, mientras Dimebag se dedicaba a saludar respetuosamente al lábaro patrio.

2. Las sillas en los conciertos metaleros son implementos que no deben existir y eso lo sabe todo mundo menos los de OCESA. Los tres primeros conciertos de Pantera resultaron en verdadero desastre al intentar mantener las sillas en su lugar pues apenas Dimebag comenzaba con los acordes que dan inicio a New Level y no había quien resistiera la tentación de botar las sillas para atrás lo que era aplaudido desde el escenario por los miembros de la banda. Por esa razón en su última presentación en México, el concierto no tuvo sillas, lo cual sirvió como publicidad para el concierto “PANTERA en México… sin sillas”.

3. Cuando Darrell y Vinnie comenzaban a golpear las primeras notas de This Love, en el escenario aparecían cuatro gigantescas hojitas de marihuana azules que siempre fueron interpretadas como una señal entre los seguidores, que no dudaban en sacar el cigarrito vacilador y dar un toque de nostalgia al concierto.

Cementery Gates

(desaparece fondo, volteamos al cielo y mientras nos preguntamos ¿por qué?, Dimebag nos ofrece las primeras notas de Hollow)

What’s left inside him? Don’t he remember us?

Can’t he believe me? We seemed like brother.

Talked for hours last mouth, about what we wanna be.

I sit now with his hand in mine but I know he can’t feel…

La salida de Far Beyond The Great Sothern Cowboys’ Vulgar Hits!... The Best of PANTERA, en 1993, llegó como ave de mal agüero para quienes seguíamos al grupo desde hacía 12 años atrás.

Anselmo consagrado a Superjoint Ritual, se dedicaba a despotricar en contra de todo mundo –él mismo se había encargado de lapidar a la banda de sus amores, Down- y las diferencias en cuanto a los destinos del grupo se acentuaban cada vez más. Por un lado Anselmo peleaba por hacer de PANTERA una banda más cruda –similar a Down, Superjoint Ritual, Viking Crown, etc.-, más densa; mientras que los hermanos Vinnie y Diamebag querían seguir con esa actitud provocativa y desmadrosa de la banda que la había llevado a la cumbre. “Fue durante Cementery Gates–dice Robin Doreian, de la revista Very Metal-, cuando las cosas se empezaron a poner feas. Tirado en el suelo del escenario del Melbourne’s Festival Hall, Phil Anselmo escupió las palabras del clásico Pantera como si fuera un sapo en celo. El problema es que Phil estaba borracho. Como era previsible, las cosas podían ir de mal en peor”.

No one knows, what’s done is done,

it’s as if he were dead.

¿Pantera había llegado a su fin?... Nadie se atrevía a afirmarlo. Lo cierto es que Vinnie Paul decía “nuestro cantante tiene el cuerpo de un hombre, pero la mente de un quinceañero”. Meses después la misma revista publica una entrevista con Anselmo para hablar sobre Superjoint Ritual. A pregunta expresa del reportero sobre Pantera, Phil Anselmo responde: “estoy abocado totalmente a este proyecto y no pienso dejarlo por ahora” ¿Quieres decir que aun no es oficial el fin de Pantera? A lo que Anselmo responde: “Ahora lo es”.

La actitud de Anselmo colmó a muchos seguidores quienes en las presentaciones de Superjoint no paraban de recordarle gracias a quién, él podía estar allí. Vinnie Paul se mantenía hermético pero sonriente, como era característico en él; Dimebag, sólo guardaba silencio, en franca señal de hacerle saber a todos que Pantera no iba a transformarse por los caprichos de uno sólo de sus miembros. De hecho ninguno de los dos hermanos quiso hablar y un día aparecieron con Damageplan y comenzaron nuevamente desde abajo a hacer lo que sabían. Así, lo hicieron hasta este 8 de diciembre.

I’m close with his mother, and she cries endlessly.
Lord how we miss him, at least what’s remembered.
It’s so important to make best friends in life,
But it’ hard when my friend sits with blank expressions

No terminaban aun de escucharse las notas de Imagine, de John Lenon, cuando Dimebag y Vinnie subieron al escenario con su nueva banda para promocionar su disco. No iba la mitad de la primera canción cuando detrás del escenario salió Nathan Gale, un loco de 25 años de edad, infante de marina, que armado con una pistola desató su furia contra Dimebag culpándolo por la disolución de PANTERA. Cinco tiros bastaron para arrancarle la vida al líder de la banda de mis amores PANTERA, terminando con la ilusión de ver al grupo de regreso. Fanáticos y armas no son una buena ecuación y esta vez, igual que 24 años atrás, quedó demostrado.

Cosa curiosa, Dimebag murió abrazado de su Washburn sin saber que minutos atrás, la pesadilla de los roqueros de los años setenta se había cumplido para él.

No one knows, what’s done I done,

It’s as if he were dead

Dimebag era un tipo apreciado en el mundo del rock, por ello no es de extrañarse que enseguida muchísimos amigos, se pronunciarán desde los sitios oficiales de sus grupos para repudiar el asesinato. Dave Mustaine de Megadeth, Zakk Wilde del Black Level Society, Ian Scot de Anthrax fueron los primeros en hacerlo, a ellos, les siguieron decenas, cientos más.

En México la noticia se difundió por todos y cada uno de los canales de TV abierta canal 2, 4, 7 11,13 y 40 que dieron a conocer el hecho a pesar de que PANTERA ni siquiera era conocido para ellos. Tengo que reconocer que TV Azteca sacó una reseña magnifica al respecto del grupo y de quien fuera su líder y guitarrista. Los diarios nacionales no perdieron oportunidad de redactar lo sucedido. Estaciones de radio que dieron cobertura del hecho, programaron a PANTERA increíblemente. Personalmente estaba impactado por eso. Radio 13 dio la mejor reseña que he escuchado de Darrell Abbott, Diamonbag o Dimebag.

Después de todo me agradó escuchar que hablaran de él, del guitarrista que nos hizo delirar a muchos con los riffs que le arrancaba a su guitarra… qué lástima que tuviera que ser en estas condiciones.

He as hollow as I alone, now

He as hollow as I alone, ashell of my friend just flesh and bone,

There’s no soul, he sees no love. I shake my fist at skys above…
Mad at God

He as hollow as I converse,

I wish he’d waken from this curse,

hear my word before it’s through.

I want to come in after you

My best friend

He as hollow as I alone

Se ha ido uno de los mas grandes guitarristas del mundo, un músico y un ser excepcional, lo cual, es sentido por parte de todos sus amigos y fans. Descanse en paz DARRELL ABBOTT… DESACANSE EN PAZ, DIMEBAG DARRELL

9 de diciembre de 2004

…we never rode above the fans –I’m a fuckin’ fan myself- and we always had great interaction whit them. They’re us, we’re them, we’re all for one and stronger than all” Dimebag Darrell

Garras de Pantera

A la memoria de Dimebag Darrell Abott

I

¿Recuerdas las tardes en tu casa?

Ambos, tirados en la cama de tus padres

desnudos, jugando a ser papás pero

escuchando rock del más duro.

Extraño esos días en que llegaba a tu morada

con el pretexto de hacer la tarea

y apenas abrías la puerta

me avalanzaba sobre tí para moderte las tetas,

hurgar bajo tu minifalda

y sorprenderme que no usaras algo debajo
mientras tus garras de pantera me dibujaban la espalda.

Sabíamos que un día
todo eso se íba que terminar, aunque no sabíamos cuando.
En tanto, hacíamos planes sobre la vida
sin imaginar siquiera lo que era
(ni lo que nos tenía deparado).

Escuchábamos los discos de tu hermano,
que fui robando uno a uno hasta dejar desierto su mueble
(ahora lo sabes),
y con los que tú, altiva,
me dedicabas tus danzas de pornstar juvenil
con las piernas abiertas,
los pechos oprimidos por tus manos,
el corazón desgarrado
y un puñado de ilusiones
que nunca supe aquilatar.

Maldita juventud que te mueve a hacer pendejadas:
cometimos el error de mezclar
el ludismo de nuestras tardes sexuales con el amor.
¡Grave error!

Entonces se vino abajo nuestra complicidad.
Dejé de caminar todas las tardes a tu casa,
nunca más volví a arremeter contra tus tetas dispuestas,
ni a hurgar bajo tu minifalda, esa que siempre te ponías para mí
y tus garras de pantera no volvieron a tatuar.

La vida nos cobró la cuenta y pronto dijiste estar aburrida de mí.
Lo acepté y corrí a refugiarme entre las piernas de Pamela, tu prima,
(ahora rafirmas tus sospechas).
Y en tanto tu armonizabas tu vida, alejada de los excesos del rock
yo me sumí en ese estado de ansiedad
que tres cuartas partes de los idiotas
nombran con el mote de depresión,
que me orilló a escribir algunas líneas para tí.

II
Volví a saber de tu existencia hace unos años
cuando tus senos yacían ponchados
en dos copas de un mágico brasier,
cuando cambiaste la minfalda por mallones ajustados
y una faja,
y las danzas de estrella del porno juvenil
se habían convertido en la ruta para ganarte la vida.
Lo peor es que los tatuajes de tus garras de pantera
aun viven insípidas en mi espalda.

Me hablaste para decirme que lo habían matado,
que varios disparos en el cuerpo le habían arrebatado la vida.
Llorabas y suplicabas que encendiera el televisor.
Lo hice pero no por tí
y despues de tantos años
volvimos a compartir un dolor.

III
Ya no escucho más a PANTERA,
con la muerte de Dime se fue parte de mi vida
y por precaución, procuro, cuidar celosamente la parte que me queda
no volviéndome a liar con mujeres como tú.

Se busca.

El siguiente texto será publicado, con algunas pertinentes modificaciones de redacción, en los libros de texto gratuitos de la SEP, en el año 2053. La historia, en tanto, será exactamente la que se retrata.

¿Por qué lo dejaron escapar si lo tenían cercado?

¿Acaso los que lo rodeaban no lo habían señalado como el culpable en diferentes momentos? Claro que lo sabían pero no iban a permitirse romper con los protocolos de la transición pues éstos están por encima de la ley, de tal suerte que lo dejaron escapar.

En 2012 todo un pueblo culpó a Felipe Calderón Hinojosa, presidente de México, por provocar más de sesenta mil muertes en una guerra que él decidió inventar. Se olvidó que en el país había otras rutas para terminar con la desingualdad y el atraso pero la ineptitud de quien se aferra al poder de las instituciones (las mismas que a los niños enseñaban a no quebrantar) únicamente logró desatar una barbarie en contra de todo aquel que vivió el periodo de gobierno 2006-2012.

De las instituciones ni hablar pues éstas, torpes y pachorrudas como una obesa que intenta romper cada cuatro años récords olímpicos, sólo le brindaron insultos al tiempo que le habrían la puerta para que saliera y volara hacia un exilio disfrazado de oportunidad.

Así, Felipe calderón Hinojosa, el presidente de la guerra, el que tiñó de rojo un país con una sencilla frase bélica, voló hacia la libertad que siempre ungió a los impunes gobernantes dejando nuevamente todas las leyes como letra muerta.

Hubo después quien tratando de instalarse como héroe, se dirigió a los tribunales internacionales y levantó una demanda por crímenes de lesa humanidad pero entonces los sesenta mil muertos ya estaban convertidos en polvo y no quedaba indicio alguno de su culpabilidad por lo que su responsabilidad había expirado. Algunas notas perdidas en periódicos de circulación nacional, dieron cuenta de la impunidad que gozaban los gobernantes mexicanos en una tradición difícil de eliminar. Sólo algunos historiadores y académicos de universidades públicas, dieron cuenta de la suerte con que corrió un ex presidente mexicano que pudo ser detenido en el momento en que se quitó la banda presidencial. Pero no ocurrió y felizmente Felipe El Bélico, vivió de una pensión vitalicia que fue convinando con la cátedra y las asesorías a los gobernates que le sucedieron.

Han pasado los años y la pregunta sigue en el aire: ¿por qué razón no lo detuvieron si todo un pueblo, en cadena nacional, veía al culpable despojarse del poder y el fuero? Sin embargo, si hubo señalamientos y condena hacia los violentos que exigían se hiciera algo. Nada pasó y México siguió rompiéndose en pedazos como siempre.

La nueva-vieja canción de PANTERA.

20 años despúes del lanzamiento de Vulgar display of power, una canción grabada durante las sesiones que dieron como resultado a ese disco, fue lanzada el día de hoy junto con su video. Tras la desintegración de la banda y el lamentable asesinato de Dimebag Darrell, así como las pugnas entre Vinnie Paul y Phil Anselmo, es practicamente imposible que los miembros restantes del grupo se reúnan. Sin embargo, el lanzamiento de esta canción resulta significativa para los fieles seguidores de Pantera pues en ella vemos un placebo que nos hace sentir la potencia de este grupo a pesar de que han pasado dos décadas del lanzamiento de uno de los discos más insignes para la historia del heavy metal mundial: Vulgar display of power.

Disfrutemos el video de "Piss", la nueva-vieja canción de Pantera.

La leyenda de la Máscara Plateada.

La vida quiso que, cuando era niño y jugaba luchitas con los cuates de la cuadra, nunca me tocara la máscara del Santo. Fue por esa razón que nunca idolatré al Enmascarado de Plata como lo hacían casi todos los cuates y por lo tanto también decidí crecer bajo la tutela de Blue Demon, cuyo imán resultó más poderoso para mí al grado de convertirse en mi máximo ídolo.
 La animadversión por El Santo se incrementó en la medida en que también vi crecer a su hijo como luchador. Lo envidiaba y odiaba. En algún momento hasta decidí dar mis primeros pasos en la lucha libre buscando ser yo quien pudiera acabar con la leyenda plateada del Santo. Sin embargo, la lucha libre no es un juego o un teatro, como muchos piensan, y mis primeros pasos sobre el encordado también fueron los últimos. Apenas aguanté un  par de entrenamientos antes de que las fiebres y el cuerpo mullido por los costalazos me exigiera el retiro, truncando así mi rivalidad con El Hijo del Santo y en general con la práctica de la lucha libre.

Desde entonces, he esperado el momento para ver caer la tapa del Hijo del Santo y me he sumado a la legión de quienes deseamos que la leyenda del Enmascarado de Plata termine, porque también estamos convencidos que Santo... El Santo, sólo hay uno. Por lo anterior, cuando hace años me enteré que El Hijo del Solitario buscaba terminar con El Hijo del Santo me sume a su causa como aficionado y esperé con esmero los encuentros de estos dos gladiadores. Pocas veces me tocó ver al Santo salir bien librado de esos combates, generalmente sangrientos y llenos de odio que de pronto parecen ir más allá de lo deportivo y como muestra recuerdo el programa de televisión del Hijo del Santo, en donde tuvo como invitado para una sección precisamente al Hijo del Solitario quien aprovechó la oportunidad para increparlo y lanzarle un reto por las tapas. De eso ha pasado cerca de un año.

Tiempo después me enteré que otros gladiadores se habían sumado a El Hijo del Solitario y buscaban hacer una alianza para derrocar al Enmascarado de Plata, entre ellos estaban Máscara Sagrada y El Ángel Blanco Jr. Con ansiedad seguí, vía prensa, esta rivalidad que anoche encontró un colofón en el Gimnasio Juan de la Barrera, de la Ciudad de México. Un triángular de máscaras enfrentó al Ángel Blanco Jr., a El Hijo del Solitario y al Hijo del Santo. Como muchos, seguí la transmisión por internet y deseé que fuera la máscara del Hijo del Santo la que cayera, tras lo cual, existía la promesa de éste de retirarse. Desafortunadamente, no sucedió así y fue el vástago del Ranchero Vargas, David Vargas Camarena, quien vió caer su legendaria tapa ante el poder del Hijo del Santo. Como muchos, hoy me siento triste por eso y sólo puedo decir que mi animadversión sobre el Santo hijo continúa vigente. ¿Quién sigue? ¿Acaso el Hijo del Solitario y tras ello podremos ver la esperada lucha contra Blue Demon Jr.? Sólo el tiempo lo dirá.

Rita Guerrero.

A un año de tu partida, querida Rita, se te recuerda como la mujer que fuiste:

También los super héroes chambean.

Estas fotos del fotógrafo Benjamin Bechet lo demuestran. La lectura del espectador es importante pero independeientemente de las opiniones cuando menos es divertido pensar que estos tiempos de crisis nos están pegando a todos.

Fucking hostile.

Para seguir con la conmemoración del veinte anoversario del lanzamiento de Vulgar display of power les comparto este cover de Fucking hostile.

Vulgar display of power.

Pantera es mi banda preferida. Fuí fiel seguidor desde aquellos lejanos años de preparatoria cuando el metal reinaba con toda su gracia y esplendor en la rotación de MTV y gracias a ello, todo mundo era heavy-rocker. Hoy que los tiempos han cambiado y del rock grueso únicamente quedan retazos esparcidos en secciones mínimas en revistas que hablan sobre otro tipo de rock que por supuesto no es el que conocí. Pantera, por tanto, significó y sigue significando un estilo de vida que hasta la fecha trato de seguir.

Apenas hace unos meses publiqué un texto conmemorativo sobre el veinte aniversario de Cowboy from hell, un album importante en la historia del metal y trascendente en Pantera, sin embargo, este 25 de febrero de 2012 se está celebrabdo el veinte aniversario del lanzamiento del albúm más importante de esta agrupación texana: Vulgar display of power. 

El tiempo se ha encargado de colocar a Vulgar display of power como un disco insgne pues algunas revistas como Q o IGN lo etiquetaron como uno de los albúmes más influyentes en el mundo del heavy metal, además de valorarlo como un disco fuerte, áspero, con voces más poderosas y armonías merol más intensas que además lo situaron como el puente natural entre las bandas de metal más poderosas del momento (Metallica, Sepultura, Motörthead, Slayer, Testament, ect.) y las bandas del Nu Metal que llegaron a inundar el mercado a mediados de la década de los noventa (Slipknot, American head charge, Linkin Park, Il niño, Mudvane, etc.). De esto último no me encuentro tan seguro pero lo que sí me puedo afirmar es que este disco tiene las canciones más trascendentes de la carrera de Pantera: cómo no recordar New level, canción con la que siempre abrieron los conciertos de México y que tras la muerte de Dimebag Darrel fue covereada hasta por Madonna; Walk, una de las más coreadas en todo el mundo; This love, característica por ser la que incitaba al fumeque de mariguana durante sus conciertos y por cuyo video se destapan las intenciones Phil Anselmo de fundar Down; o Hollow, canción que el paso del tiempo ha vuelto memorable por los sucesos del 8 de diciembre de 2004: By demos for driven que tiene un poder que atrapa, o simplemente Fucking hostile, canción insigne capaz de provocar disturbios.

Sea cual fuere el sitio que tiene Vulgar display of power en la historia del rock, nadie puede negar que este es un disco vibrante y poderoso que logró arrancarle un headbanger a todos aquellos que se dicen heavy rockers. Por esto: felicidades Pantera, donde quiera que estén.

Aquí una probada de algo de Vulgar display of power, en su día:

Apostilla a prostitwitters. Charla frente al espejo. (Cuadrivio, octubre de 2010)

La publicación de «Prostitwitters» en nuestro primer número fascinó y desconcertó a más de un lector. Un profesor, con total desenfado, detallaba las turbias maniobras que sus jóvenes alumnas empleaban en Twitter para obtener costosos obsequios a cambio de una buena sesión de sexo. La intensidad del relato derivó en una duda común: ¿se trataba de una ficción literaria o de una experiencia real, autobiográfica? Héctor «Anselmo» Ortega, autor del célebre relato, vuelve a la carga y pone los puntos sobre las íes en esta indispensable apostilla*

Tras la aparición de «Prostitwitters» en Cuadrivio, la pregunta sobre la veracidad de la historia se convirtió en algo tan recurrente que, en menos de una semana, la sola insinuación al respecto comenzó a fastidiarme.

En el tiempo que tengo de escribir, no recuerdo que alguno otro de mis textos haya surtido un efecto semejante en magnitud, y las razones son muy simples: en primer lugar, nunca antes uno de mis textos se había reproducido en dos sitios sensatos (lo que sea que esto signifique) y de alcances extensos; y en segundo lugar, hasta hoy nadie se había tomado con tanta seriedad mis historias; sin embargo, en este caso, la leyenda urbana de las nuevas prostitutas adolescentes que se valen de la tecnología para lograr sus caprichos materiales, parece que caló muy hondo en la duda y el morbo social.

¿Qué fue lo que le movió en realidad a muchos adultos al conocer la historia las prostitutas de Twitter?

Hasta hoy no he llevado a cabo un sondeo que pueda responder con certeza a esta pregunta, pero debido a los comentarios que me hicieron directamente quienes leyeron el texto en Cuadrivio (o anteriormente en Palabras Malditas), o bien, por las notas que quedaron plasmadas en las redes sociales, puedo intuir que la duda se centra en la sola posibilidad de que esta dinámica se encuentre trastocando la educación familiar que, la mayoría de las veces, se piensa como un legado impecable, sobre todo en ciertos círculos donde los valores más reacios impiden ver más allá de las nuevas dinámicas que los jóvenes están dictando.

Por otro lado, también es menester considerar el sentimiento de los jóvenes que ven en estas nuevas formas de acercamiento sexual una posibilidad para traspasar la frontera de lo virtual que hoy en día parece dictar muchas de las formas más eficaces de socialización. El morbo que se experimenta al saber que la tecnología ha dispuesto una vasta gama de posibilidades para la exploración sexual, resulta atractivo para aquellos que han caído en el abismo de estas formas de relacionarse, y otorga una oportunidad a quienes han encontrado una forma diferente de lucrar con su compañía, con sus deseos y sus caprichos.

Me reconozco como un escritor aficionado, carente de técnica, pero poseedor de un estilo que, tras la risa o la incomodidad, es capaz de generar cierta duda imposible de pasar por alto. Al igual que muchos graffiteros que tienen la manía de asaltar las bardas ajenas para plasmar una idea incómoda (por el rayón en sí mismo y no por la trasgresión a la propiedad privada), en mi caso suelo asaltar la intimidad de muchas personas que tienen el infortunio de atravesarse por mi vida, lo cual otorga veracidad a la mayoría de mis historias sin que ello implique que en ellas tenga que ser yo el protagonista. Esto último es uno de los grades problemas de quienes escribimos sobre la cotidianidad: que el lector suele engancharse y automáticamente convierte al escritor en protagonista de sus historias, les construye una personalidad heroica, muchas veces enferma, y los eleva a rangos inmerecidos que suelen generar una fascinación increíble.

Los espacios en los que suelo moverme resultan muy sugestivos para encontrar historias incómodas. Así, la escuela, convertida en un moderno arrabal; las iglesias, desacralizadas de su estatus como promotoras de la fe; los círculos de autoayuda o de terapia en grupo, vistos como espacios para la socialización, se convierten en tierra fértil para hacer germinar muchos retratos que están a la vista de todos pero que pocos se atreven a enfocar con los cristales adecuados.

No me interesan las historias verdaderas como tales, me interesan las historias que puedan sembrar un mínimo de duda acerca de su veracidad, pero al mismo tiempo me interesa que esa duda lleve al lector a determinar por sus propios medios la franqueza con la que fueron escritas, y no a optar por los facilismos de preguntar directamente al escritor si la historia es real o inventada. En cada texto suelo dar pistas de aquello que me pertenece, pero en la mayoría de los casos es el lector quien tiene la obligación de descifrar, ya sea por indagación o por investigación de campo, si aquello que leyó es real.

¿Qué hay de los lugares comunes en los que suelo ambientar mis escritos?

Es muy común que los detractores de mis historias encuentren elementos como la falta de técnica, los facilismos en la trama o la ambientación en lugares comunes, los más grandes vicios de mis textos. No demerito sus observaciones; por el contrario, suelo tomarlas en cuenta en cada nuevo retrato literario que voy construyendo, o cuando preparo algo realmente pretencioso, pero, como lo recalqué líneas arriba, no siempre busco historias verdaderas complejas; las más de las ocasiones sólo busco retratar los paisajes en los que me siento identificado, o bien, reproducir las escenas que, al desarrollarse frente a mis ojos, suelen generarme cierta envidia por entender que no puedo ser parte de ellas.

Reconozco que a estas alturas, y a diferencia de muchos noveles escritores, no tengo la pretensión de transgredir nada con mis letras. Transito por una etapa en la que, paulatinamente, se ha ido alejando la idea de escandalizar o trastocar la normalidad con lo que digo, lo que escribo y lo que hago; lo anterior no significa que haya renunciado a un probable escándalo: si éste llega será bienvenido, pero ahora sólo trato de hacer lo que me gusta, y lo que no, va quedándose de lado. Como un ejemplo de lo anterior, puedo afirmar que, a pesar de no considerarme un sujeto transgresor, reconozco que diariamente opto por el sano ejercicio de la omisión de todas esas reglas que me incomodan, pero eso ya es muy diferente a pretender cambiar lo establecido: soy sólo un mortal. En ese sentido, más que un escritor, me considero un retratista de instantes, de anécdotas.

Entonces, ¿es cierta la historia de las Prostitwitters?

Definitivamente sí. Conocí la historia gracias a dos chicas muy cercanas, ambas estudiantes de preparatoria, que durante un tiempo se habían involucrado en esa dinámica para hacerse de regalitos caros, ya que por sus condiciones económicas les hubiera resultado imposible comprarlos en poco tiempo con su dinero o el de sus padres. Cuando me platicaron detalladamente de qué se trataba toda esa dinámica, no lo podía creer; yo mismo, como adulto, me sentí rebasado por la inteligencia de los jóvenes para hacer uso de la tecnología. El morbo fue lo que me orilló a indagar la veracidad de esa forma de prostitución, además de tener presente que en la literatura existen muchos ejemplos de prostitución basada en las nuevas tecnologías.

Me costó mucho trabajo llegar a una prostitwitter. Reconozco que, cuando por fin logré tener ese acercamiento, después de medio año de búsqueda y de pedir ayuda a las dos chicas que me habían platicado su experiencia, en Twitter ya se habían registrado masivamente algunas cosas al respecto, e incluso se había publicado una serie de mini ficciones en varios blogs. Sin embargo, el desconocimiento de mucha gente sobre ese fenómeno fue lo que me hizo escribir la historia en primera persona, publicarla y, con ello, sembrarle la duda a mucha gente que conoce mi otra faceta en la vida real.

Por lo anterior, está será la última vez que lo aclare: «Prostitwitters» está basado en un caso real, pero el protagonista de la historia no fui yo, sino mucha gente que me ayudó a corroborar que eso está ocurriendo en nuestras narices para desagrado de muchos padres de familia que no imaginan que sus hijas hacen cualquier cosas, incluso, subastar su vida sexual, para hacerse de cosas que ellos no les pueden dar.

*Nota del editor

Whitney Houston.

Siempre me he declarado fan de la película El guardaespaldas.

Esa película tiene algo que me resulta atractivo. Puede ser que el el fondo El guardaespaldas tenga el poder de desatar mi lado ridículo y cursi. En todo caso, enterarme de la muerte de Whitney Houston remueve los recuerdos de aquellos años donde esas primeras experiencias amorosas se tornaban verdaderamente ridículas. Hoy poco queda de eso pero por ahí, seguramente, en el baúl donde se enclaustran los trebejos que dan pena, debe estar algún disco de Whitney y junto con la película.

Esperaré un tiempo prudente antes de verla.

Rust in peace, exclamará el mundo durante varios días.

¡Se murió Whitney!

Gracias al servicio de noticias que me informa a través de mi teléfono celular, me acabo de enterar de la muerte de Whitney Houston.
Es momento de hacer un pausa en el camino para preguntarme nuevamente: ¿por qué ella y no Jenny Rivera? ¿Alguien tendrá la respuesta?

Periodismo al borde del abismo. (PalabrasMalditas.net,diciembre de 2010))

Sabemos, gracias a André Breton, que México en un país surrealista, concepto que ha sido vinculado con los tropiezos históricos, el atraso social y esa extraña resignación a vivir en situaciones desventajosas que impiden imaginar cómo es el pináculo de la modernidad. Resulta insólito que, lejos de las imágenes realmente mágicas a las que Breton se refería, el surrealismo haya adquirido un nuevo matiz enfocado al conformismo y la desazón, a la costumbre de cohabitar con hechos que de tan increíbles rayan en lo ridículo y al mismo tiempo en lo irritante.

Sabemos gracias a las líneas del tiempo y a la limitada memoria histórica de nuestro pueblo, que México es un país tradicionalmente corrupto, que por ello se puede vender a una hija sin remordimiento alguno y que, incluso, hay gente que es capaz de darle la espalda a lo más preciado siempre y cuando se saque alguna ventaja por ello.

Sabemos que las consecuencias de este conformismo y esta corrupción, de bajar la mirada o hacerse de la vista gorda ante los hechos más vergonzantes, ahora nos tienen viviendo en un país que pende de un hilo pues ha quedado demostrado que el Estado se ha convertido en una maquinaria fallida cuyas instituciones ya no necesitan del bombardeo externo para caerse en pedazos. ¿Qué le pasó a México? ¿Por qué su gente permitió que arribistas de la ambición se enriquecieran a costa de todos y a cambio nos legaran un país violento? ¿Por qué cuando alguien se atreve a señalar las atrocidades de los políticos todos se voltean hacia el mundillo del espectáculo o la liga de futbol en lugar de actuar? Peor aún: ¿por qué se tiende a descalificar a los que denuncian? Es claro que las respuestas a estas interrogantes tienen un montón de aristas sobre las que se puede disertar, aunque lo cierto es que la mayoría caerían en el terreno de las especulaciones y por lo tanto rayarían en lo panfletario.

Redacto estas líneas mientras escucho la indignación de un conocido comunicador de televisión. En sus juicios, hace escarnio del actuar de las autoridades en relación a la lucha contra el narcotráfico pero curiosamente las notas que siguen a sus comentarios versan sobre la creciente violencia con la que los narcotraficantes se cobran las cuentas y se las toma en serio. Me parece contradictorio que, por un lado, los “líderes de opinión” de la televisión mexicana se indignen por la violencia que impera en el país pero al mismo tiempo otorguen un 40% del tiempo de sus noticieros para promover los narcoajustes. Entiendo que estas son las notas imperantes de los tiempos que vivimos y que existe una premisa periodística que obliga a perseguir la información hasta donde tope pero, ¿se vale poner el riesgo la vida a cambio del rating?

Se ha señalado a México como uno de los países más violentos del mundo, incluso por encima de aquellos que se encuentran en guerra.[1] También se ha señalado que el periodismo es una de las profesiones más peligrosas para ejercer en este país[2]. Si esto último es cierto, valdría preguntarse si se trata de la resultante de años de exacerbada atención por parte de los medios a los narcotraficantes que súbitamente fueron acaparando los espacios y los tiempos no sólo de la prensa de nota roja sino de los noticieros más importantes de radio y televisión hasta convertir las emisiones en verdaderas apologías del delito. Si esto no es cierto, sería conveniente analizar si los grandes comunicadores realmente se encontraban informando, editorializando o denunciando los actos violentos, pues en algún momento parecía que se estaban promoviendo las acciones de los cárteles en una especie de talk show donde la cantidad de sangre, los decapitados, los descuartizados, los cuerpos colgados de los puentes o las narcomantas eran un conteo que alentaba una pronta respuesta de los grupos rivales.

Lo anterior se ha prolongado ya por varios años y lejos de encontrar una ruta de solución para que cese o cuando menos disminuya la violencia, existe la sensación de que la promoción de los actos violentos por parte de los medios de información está alentando la saña en cada nueva acción de la delincuencia organizada. No es gratuito que actualmente la sociedad tenga una percepción casi enfermiza de lo que está ocurriendo en prácticamente todos los rincones del país y que la desesperanza se esté convirtiendo en una constante. Pero esto que le ocurre a la sociedad civil, sin duda, también está repercutiendo en estratos que parecían intocables, tal es el caso de los círculos políticos y los círculos periodísticos.

Como los ataques a periodistas se han convertido en algo común (atentados, levantones, desapariciones y asesinatos), donde las autoridades han sido completamente rebasadas, lo que ha evidenciado su total incapacidad. El pasado 7 de agosto un grupo de periodistas marcharon a la Secretaría de Gobernación para exigir “un alto a la impunidad y a las agresiones” contra los comunicadores.”[3] Sin embargo, aquí hay varios puntos que parecen importantes de considerar y que enunciaré a continuación:

a)    La marcha, inspirada en la exigencia “Los queremos vivos”, fue alentada medianamente por los medios electrónicos y su repercusión en realidad no surtió mayor efecto, como suele ocurrir con todas aquellas manifestaciones para demandar justicia.

b)    ¿Quiénes participaron en la marcha? ¿Directivos de las empresas informativas; comunicadoras de renombre, de esos que ganan rating y nombre en cada nueva emisión; o reporteros de esos que se caracterizan por ir a buscar la nota y que al final son los que sostienen los grandes noticieros?

c)    ¿Por qué en esta ocasión los periodistas decidieron marchar si esta forma de expresión suele ser menoscabada por ellos mismos cuando es organizada por grupos de la sociedad civil o por cualquier grupo en lucha?

d)    ¿Por qué en este caso, la sociedad tendría que sumarse a la exigencia de los periodistas, y en su caso, por qué tendría que apoyárseles en su demanda de seguridad para su gremios si cuando la sociedad exige lo mismo, los medios de información son los primeros en desdeñar las marchas?

Esta paradójica forma de demandar seguridad para un gremio, que ciertamente se ha visto muy desprotegido pero que también suele desdeñar las marchas por considerarlas propias para los revoltosos, es exactamente la misma que desde hace mucho tiempo la sociedad viene exigiendo para todos pero que jamás ha contado con el apoyo de los medios de información, salvo aquella mega marcha organizada por Iluminemos México y cuyos intereses resultaban evidentes.

Se sabe que México es uno de los países más corruptos del mundo y se sabe que los niveles de impunidad han generado un efecto bola de nieve que es muy difícil erradicar.

Se sabe que la lucha que el Estado le declaró al narcotráfico no ha rendido frutos y sí, en cambio, ha cobrado la vida de inocentes como suele ocurrir en cualquier guerra.

Se sabe que esta lucha está prácticamente perdida mientras todos los cuerpos de seguridad se encuentren infiltrados y el ejército siga confundiendo a los civiles con malhechores.

Se sabe que el periodismo está prácticamente en una crisis de credibilidad pero esto no es culpa del gobierno y mucho menos de la sociedad; el sensacionalismo y la batalla por el rating, la  urgente necesidad por ir al fondo de una nota y esa extraña necedad por promover (no informar, ni denunciar) las acciones de los narcotraficantes, es lo que tiene a los periodistas al borde de un precipicio en el que ya nos encontrábamos casi todos dese hace varios años.

Ya sabíamos, gracias a André Breton, que México era un país surrealista; lo que Breton no imaginó es que la interpretación de su frase fue malentendida y su consideración artística, hoy se ha instalado como un vergonzante escenario para una tragicomedia muy mexicana que ejemplifica fielmente lo pintoresco del absurdo.

---

[1] http://eleconomista.com.mx/politica/2009/06/03/mexico-entre-paises-mas-violentos-mundo
[2] http://www.eluniversal.com.mx/notas/667785.html
[3] http://www.jornada.unam.mx/2010/08/07/index.php?section=politica&article=011n2pol

Los Beattles en chilangolandia.

Hay imágenes que resultan curiosas, muy ingeniosas. Esta la encontré por casualidad en la computadora de un cybercafé al que suelo acudir a perder el tiempo. La comparto con ustedes.

No cabe duda que en el DF hasta lo poético se vuelve caótico.

Érase una vez un muerto. (PalabrasMalditas.net, mayo de 2010)

¿Cómo puede un hombre esconderse de sus desgracias si éstas caben en un sobre y entran por debajo de la puerta?
Sobre el televisor se apilan un montón de recibos vencidos que me dictan sentencia. La montaña de papel, que parece erigirse como un monumento a mi mediocridad, no está dispuesta a soportar más y amenaza con desgajarse en cualquier momento. En los bolsillos de mi pantalón, un tubo de pastillas de menta chiclosas a consecuencia del calor, un ojo de venado con la estampita del Niño de Atocha y un papelito con la cara de Bart Simpson impregnado de ácido lisérgico, se convierten en mis únicas pertenencias de valor. Me faltó citar que el televisor no sirve hace ya medio año y que el refrigerador es la habitación más calurosa y pestilente de este hogar, si es que así puede llamársele a este cuchitril que perdió su esplendor el día que Daniela se largó llevándose mis otras pertenencias. Desde entonces, ni el hambre que me atormentaba, se atreve a tocarme la puerta.

Si me miro al espejo puedo descubrir sólo a un guiñapo, una caricatura mal hecha de un perdedor que depositó todo su futuro en el escote de una quinceañera enferma de odio hacia lo que más decía amar. Es aquí donde entro en escena, pero no quiero recordar a Daniela, ni sus pechos, ni al escote que terminó por joderme la vida. En cambio quiero pensar en el amor de los dieciséis años, ese que no conoce límites y que en un descuido puede convertirse en una maquina de destrucción humana cuando el hastío por la convivencia se convierte en una constante.

Supe del amor dos semanas después de haber cumplido los dieciséis años. Estaba en la preparatoria, encerrado en el baño de las chicas y frente a mis ojos un par de tetas hinchadas eran descubiertas para mi estúpido deleite que, por entonces, babeaba por menos que eso. No contemplé las consecuencias de mi deseo y por primera ocasión derroché las dos palabras malditas de la misma forma en que un vagabundo repartía las propagandas de un ridículo sex shop: “te amo”, dije con ese dejó de imbecilidad característico en quienes no tienen experiencia en los avatares de la vida y como premio recibí el beso más húmedo y prolongado de mi existencia. Ese día juré que nunca iba a abandonarla y que por siempre estaría a su lado. ¿Quién iba a decirme que esa idiotez me costaría la vida? Nadie, por supuesto, pero aunque alguien me lo hubiera advertido estoy seguro que me hubiera carcajeado en su cara y de todos modos hubiera seguido los pasos de Daniela hasta llegar al mismo infierno.

Pero no quiero recordar a Daniela, ni sus pechos desnudos pegados a mi pecho, ni su provocador escote capaz de mover al universo. Por el contrario, quiero pensar en esos días en que estaba convencido de ser feliz y gracias a ello había abandonado la escuela para enlistarme en un ejército de obreros sobreexplotados que afirman ser felices porque estaban convencidos que a cambio obtendrán la vida eterna.

Me gustaba mi trabajo y por eso no me pesaba levantarme en la madrugada a beber una taza de café y dos rebanadas de pan antes de salir a la fábrica; trabajar más que los demás y esperar a que el cacique ofreciera horas extras para doblar el turno e hincharme las bolsas con dinero que se devaluaba mágicamente al ver la luz del sol. ¿Quién iba a decirme que mientras yo trabajaba, Daniela despilfarraba mis ganancias con los viejos compañeros de la preparatoria que llegaban a nuestro dulce hogar a arrasar con todo lo había adentro, incluida Daniela? Pero aunque me lo hubieran dicho, estoy seguro que lo habría pasado por alto porque la imbecilidad, cuando llega bajo el disfraz del amor, es una venda que se instala automáticamente en la cara.

¿Cómo puede un hombre esconderse de la muerte si ésta no necesita llaves para entrar a donde se le pegue la gana?

Sobre mi cuerpo caminan un montón de hormigas que no me hacen sentir cosquillas; me he convertido en la montaña a la que me gustaba jugar en mi infancia y que lograba levantar con mi propio cuerpo y un montón de sábanas; era en esa montaña donde formaba a mis soldados y los obligaba a librar épicas batallas. Ahora la batalla es por no sentirme como un idiota, como el imbécil que se dejó morir por culpa de un par de tetas que siempre estuvieron dispuestas para el que mejor pagara por ellas.

En un rincón del cuarto tres ratas se disputan el cuerpo inerte de un ave que cayó herida hace un par de días. No me horroriza contemplar la forma en que se la disputan y luego la devoran, a estas alturas me he vuelto adicto a la inmundicia. Me provoca más asco mi cuerpo putrefacto a consecuencia de mi inexperiencia en el amor. Si tan sólo alguien hubiera tenido la decencia de hablarme de eso cuando ya todo estaba dispuesto para fugarme con Daniela pero, ¿para qué me hago pendejo? Aunque alguien se hubiera atrevido a hacerlo, seguro estoy que me hubiera reído en su cara y hasta un leñazo le hubiera puesto por instarme a desistir de esa mujer que, entonces, era la más bella sobre la faz de la tierra.

* * *

Daniela se fue de mi casa un viernes por la mañana, unos minutos después de que salí a trabajar. En el pequeño cuarto sólo quedó un televisor descompuesto y un viejo refrigerador. Desde entonces el pequeño cuchitril adquirió las dimensiones de la cámara mortuoria de Tutankamon por lo que ingenuamente, como ha sido todo en mi vida, se me ocurrió tirarme al piso a pensar y a escribir en un trozo de papel que encontré en el bolsillo de mi pantalón. Mi despojo yace a merced de las hormigas, los gusanos, las ratas o la muerte. Las hormigas han llegado primero pero soy demasiado pesado para ellas; a las ratas y los gusanos les llama más la atención una jodida ave que murió ayer por la mañana y la muerte parece que tiene prioridades en su selección.

Ya no soporto mi peste.

Si tan sólo tuviera la fuerza suficiente para arrastrarme, me dirigiría al baño a ducharme. Un hombre no puede morir sin dignidad.

Temo que ahora soy la imagen misma de lo que dicen es el amor. Ahora que lo pienso, pude haber muerto por otras cosas más importantes.

Hoy me toca pagar la renta.